Я, взял тетрадь, открыл И стих хороший написать хотел. Но мыслей нет, я всё забыл И написал лишь то, чего сумел.
О женской красоте, я написал бы, Но глубину её, познать, мне не дано. А даже если бы и знал бы, То было б всё не то и не оно.
Ведь мир пропитан тайной, Которую до смерти не узнать. Лишь линия бедра красива, плавна Заставит, душу, нас продать.
Я, написал бы о прекрасном, Что сорняком всё проросло. Что ни пиши то всё напрасно... Давно забыто всё, уже прошло.
Ах да, я написать хотел о главном, Что в жизни есть лишь миг В нему и прошлое, и будущее -- равны. Все сжато временем в какое я проник.
январь 2008
| 
